Dieciocho.

Yo, estúpida, con miedo a todo, afirmo...


Deseo la perfección aunque sé que ella es solo algo que en cuanto se alcanza, uno se aburre de ella.


En esta vida, lo que la gente quiere es emociones.


Pero, ¿no tengo derecho a quererla?

Diecisiete.

¿Cómo puede ser capaz la gente de describir con palabras lo que sienten?


¿Es eso posible?


Yo diría que no. Mi grado de confusión estas palabras no lo expresan.

Dieciséis.

He llorado el puñetero día entero por culpa Gel Martín. Cuando me pasa algo, triste (la marcha de alguien,etc.) Soy incapaz de soltar una sola lágrima.

Quince.

Ya son quince. Quince los motivos por seguir adelante. Quince los motivos por abandonarlo todo. Quince son, ¿y sabéis qué? 

Sigo sin sentirme orgullosa.

Catorce.

Siempre nos quejamos de que las cosas no hayan salido como queríamos.


Después te pones a pensar. En esas personas. En todo lo que has conseguido gracias a que aquello no lo hubieras conseguido.


Y te das cuenta.


Entonces es cuando dices: Gracias.

Trece.

Soy una reverenda cobarde.

Doce.

No me doy cuenta de que alguien es mi amigo hasta la primera pelea, (suelen ser pequeñas).

Once.

No hay peor forma para mi decirme: "No me interesas" Que haciéndome el vacío. 

Diez.

<<La satisfacción es la muerte del deseo>>


Nunca me había dado cuenta de ello.

Nueve.

Angelito se va. La cosa va mal.

Ocho

¿Podrías enumerarme todo lo que sabes? ¿Todo lo que piensas? ¿Todo lo que hay en tu cerebro?

¿Te digo la verdad? 

Yo no.